"Não sei o que se passa comigo. Este peso que me prende ao solo quando há tantas estrelas magnetizadas. Um outro peso me faz voltar a mim mesmo. Sinto o meu próprio peso que me atrai para tantas coisas! Os meus sonhos são mais reais do que estas dunas, do que esta luz, do que estas presenças. Ah!, o maravilhoso de uma casa não é o facto de ela nos abrigar ou aquecer, nem de ter paredes. Mas de ela ter depositado lentamente em nós estas provisões tão reconfortantes. De formar, no fundo do coração, este maciço obscuro de onde brotam, como as águas de nascente, os sonhos..."
"Faz parte dos seres grandes que aceitam percorrer largos horizontes com a sua folhagem. Ser homem é precisamente ser responsável. É conhecer a vergonha em face de uma miséria que não parecia depender de si. E orgulhar-se de uma vitória que os companheiros obtiveram. É sentir, ao colocar a sua pedra, que se contribui para a construção do mundo."
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"A graça, o que mais se parece com a gratidão, tornou-se intolerável. Há uma agressividade oficial que a impede de sobreviver. O homem é treinado para actualizar a sua servidão, e não para assumir o seu sacrifício. Sacrifício maravilhoso, dádiva em que as margens do tempo se confundem e em que a vida e a morte se tocam quase ternamente. Damos demasiado significado a nós próprios, mergulhamos cada vez mais num abismo confidencial. Instauramos a solidão, embora estejamos aturdidos pelo número. Medimos a extensão das catástrofes e aproveitamos nelas o paralelo com o nosso fracasso. Isto doura a solidão, prodigaliza à inveja consolos inestimáveis. A guerra nuclear substitui hoje a fornalha do inferno, ambas ideias apadrinhadas pelo inconsciente colectivo da natureza apocalíptica. A pequena história do quotidiano, isso que fazia o fermento da mais bela literatura, é tomado como ofício da pobreza envergonhada. Ser escritor tornou-se, como tudo, uma maneira de suportar a mediocridade. Primeiro, o poeta era o sábio; depois, as letras foram um mester, um talento aparentado com o funambulismo; e agora, tornaram-se numa complicada tentativa para seduzir e influenciar. Não há hoje praticamente ninguém que não esteja possuído da intenção pueril de ganhar a simpatia dum público. É a atitude que tomam as crianças por traumatismo da sua debilidade. O escritor quer agradar, o político precisa de agradar, o metafísico aspira a agradar. Esta subserviência que se instala numa fraude da desafectação, de impune demagogia, acaba por institucionalizar-se na pura superficialidade. E marca a agonia duma cultura. A graça, contrário da exibição, alma sincera que persuade, desaparece. A civilização torna-se num método unicamente concebido para sobreviver."
"Falamos em progresso e rolamos na morte. Nada se sabe. Se considero a música a mais espiritual das artes é porque a música é pura essência. O ritmo é a sua lei, a sua manifestação é o som, da natureza da luz e do éter, simples vibração, onda etérea, nada mais. A música explica-me, de certo modo, o invisível e eu compreendo a alma quando executo, sinto Deus quando componho."
"Para mais, a expressão das emoções funerárias, moldada num ritual definido e ostensivo, pode ou não transbordar, ou ignorar as emoções reais provocadas pela morte, ou ainda conceder-lhe um sentido desviado. Assim, a ostentação da dor, própria de certos funerais, destina-se a provar ao morte a aflição dos vivos a fim de garantir a benevolência do defunto. Em certos povos é a alegria que é de bom uso nessas ocasiões: visa mostrar tanto aos vivos como a morto que este é feliz."
"A sabedoria fez o sábio mais forte do que dez príncipes de uma cidade. A sabedoria, nome que vem de sabor, é o amor e a contemplação de Deus, que faz o sábio forte; isto é, fortalece a alma, que aprecia o gosto do amor, mais que a dez príncipes duma cidade, isto é, acima de todo o deleite dos dez órgãos sensoriais. A sabedoria, de facto, verdadeiramente sacia; o deleite tudo deixa perder; aquela dulcifica; este amarga. Quem serve a sabedoria é livre; quem serve o deleite é infeliz. Portanto, compra as juntas de bois quem em transacção ruinosa despreza o gosto do amor divino e se sujeita ao deleite dos cinco sentidos, portador de infelicidade e servidão."
"Fui feliz. O meu nome deve ter dito rua da Felicidade. Hoje, deveria chamar-me rua do Paraíso Perdido. A morte do barco, assassinado, à minha vista, pela locomotiva; a paragem desta, numa estação esquálida, a meia légua de mim; o desvia de uma estrada, cujo fito, creio eu, não foi servir os povos, foi chegar à tumba sem sair do berço; por último, a gasolina, que pulverizou, pelas aldeias, os centros comerciais... Todos esses bens foram para mim o mal. Deram cabo de mim. A morte, por sua vez, há-de fazer o resto. Por esta fenda, se me irá a vida. Suporto, há século e meio, nas minhas costas, o peso dum grande morro. Mais dia, menos dia, há-de esbarrondar-se... Irão comigo, para o abismo, os bêbedos que me habitam - os meus últimos amigos. Como lhes quero bem... O desmazelo desses rapazes é o toldado buqué da minha vida. Lembra-me o sossego de alma, que foi, no tempo áureo, o prémio da minha energia."
João de Araújo Correia, Caminho de Consortes, 2.ª ed., Régua: Imprensa do Douro, 1971, pp. 78-79.
Daniel Faria, Poesia, 2ª ed., ed. Vera Vouga, Lisboa: Assírio & Alvim, 2015, p. 186.
"Lentamente, desdobro as pregas dessa vida de menina e em muitos detalhes eu estou lá. Na solidão da quinta, na fantástica e humilde marcha doméstica a que não faltam clarins de vozes, bater de portas, tambores de chuvas e fervuras, sangue e água nas pias, os olhos moribundos das galinhas depenadas com água quente. A brutalidade nem sequer envergonhada dos predadores, os comedores de jantares rituais, o afecto repartido entre as crianças, os sabores, os animais. Um mundo perverso e encantado que as histórias de fadas e princesas trazem no ventre e que vão fazer a tanta obra dum artista, se ela se escapa entre as malhas da casa materna e se evade para o mundo. O mundo artista é um prolongamento da infância, dos seus medos e dos seus gritos penetrantes como o que os pavões soltam num parque deserto. Um parque arruinado, não um jardim francês, geométrico e letal."
"Mas, depois da primeira noite, quando as mulheres já foram assim desfloradas, são guardadas com tanto ciúme que nunca mais podem falar ou sequer estar na companhia de um homem. Perguntei-lhes qual era a razão de ser daquele costume. Disseram-me que noutros tempos alguns homens tinham morrido naquela terra ao desflorar donzelas, porque estas tinham cobras dentro delas, que mordiam os homens no pénis dentro do corpo das mulheres; e assim muitos homens foram mortos, e daí veio o costume de fazerem outro homem testar o caminho antes de eles próprios se meterem em tal aventura."
"Mr. Head manteve-se muito quieto e sentiu o ato de misericórdia a tocá-lo de novo, mas, desta vez, soube que não havia palavras no mundo que o pudessem descrever. Compreendeu que este ato emergia da angústia, que não é negada a nenhum homem e que é proporcionada às crianças de formas estranhas. Compreendeu que a angústia era tudo o que um homem podia levar consigo para a morte, para oferecer ao seu Criador, e sentiu-se subitamente abrasado de vergonha por ter tão pouca angústia para poder levar consigo. Ficou aterrado, a julgar os próprios atos com a meticulosidade de Deus, enquanto o ato de misericórdia lhe cobria o orgulho como uma labareda e o consumia. Nunca até então se achara um grande pecador, mas via agora que a sua verdadeira depravação estivera oculta a seus olhos, para evitar causar-lhe desespero. Compreendeu que fora perdoado por pecados cometidos desde o começo dos tempos, quando concebera no seu pobre coração o pecado de Adão, até ao presente, quando negara o pobre Nelson. Percebeu que nenhum pecado era demasiado monstruoso para que o pudesse reclamar como seu, e, como Deus ama em proporção àquilo que perdoa, sentiu-se pronto naquele instante para entrar no Paraíso."
"Nunca seria uma santa, mas achava que poderia ser uma mártir, se a matassem depressa.Suportaria que a matassem a tiro, mas não que a mergulhassem em óleo a ferver. Não sabia se conseguiria suportar ser despedaçada por leões ou não. Começou a preparar o seu martírio, imaginando-se vestida com um par de collants, numa grande arena, iluminada por cristãos primitivos suspensos em jaulas de fogo, emitindo uma luz dourada e pulverulenta que tombava sobre ela e sobre os leões. O primeiro leão arremeteu e caiu aos pés dela, convertido. Uma sucessão de leões fez o mesmo. Os leões gostavam tanto dela que acabaram por dormir juntos, e, por fim, os romanos viram-se forçados a queimá-la, mas, para espanto deles, o corpo dela não ardia, e, percebendo que ela era tão difícil de matar, acabaram por lhe cortar a cabeça muito depressa com uma espada, e ela foi de imediato para o Céu. Ensaiou várias vezes esta narrativa, regressando, de cada vez que chegava à porta do Paraíso, para junto dos leões."
"Mas uma boa cabeça não é uma cabeça impermeável. Porosa a todos os ventos, depois das tempestades só é de manhã um fruto que um orvalho amargo, os sonhos, torna pesado.Os sonhos."
"E nunca nenhum homem foi lá excepto um anjo que, pela Graça de Deus, foi lá e trouxe de volta um pedaço de madeira da Arca, que agora está exposto numa Abadia do sopé da montanha. O monge tinha um grande desejo de escalar aquela montanha, e, finalmente, um dia, pôs-se a caminho. Pela altura em que já tinha feito um terço da jornada estava tão cansado e frágil que se sentou numa rocha e entrou em meditação, depois do que adormeceu. Quando acordou estava, de novo, no sopé da montanha. Então implorou a Deus que o deixasse subir; e um anjo veio e ajudou-o na subida. Foi depois disso que ele trouxe para baixo a madeira da Arca. Desde então nunca mais nenhum outro homem lá foi, e, portanto, os que dizem que foram estão a mentir."
"Na mesma montanha, naquele preciso lugar, no Dia do Juízo, virão os quatro anjos tocar as suas trombetas e levantar para a vida todos os que estiverem mortos. E todos estes virão, de corpo e alma, prostrar-se perante o Deus Soberano no Vale de Jeosafate, para escutarem o julgamento sobre si próprios; isto acontecerá num Domingo de Páscoa, à hora da Ressurreição de Cristo. Pois que, como dizem os estudiosos, no mesmo espaço e tempo em que Ele vagueou pelo Inferno virá Ele agora destruir o mundo e tomar os seus amigos e conduzi-los à felicidade sem fim, ao mesmo tempo que condena os maus às dores que nunca acabam."
