"E Polo: - O inferno dos vivos não é uma coisa que virá a existir; se houver um, é o que já está aqui, o inferno que habitamos todos os dias, que nós formamos ao estarmos juntos. Há dois modos para não o sofrermos. O primeiro torna-se fácil para muita gente: aceitar o inferno e fazer parte dele a ponto de já não o vermos. O segundo é arriscado e exige uma atenção e uma aprendizagem contínuas: tentar e saber reconhecer, no meio do inferno, quem e o que não é inferno, e fazê-lo viver, e dar-lhe lugar."
"E muitas vezes ia comê-los para o Cantinho do Céu, um lugar que descobrira no bosque. Pusera-lhe este nome, porque era uma clareira que se abria no meio da espessura das árvores, como um oásis aberto ao firmamento. Era o lugar secreto de Berta, a Grande, e lá passava horas a fio a olhar para o céu, a brincar à descoberta de formas imaginárias nas nuvens, aquela parece uma cara, aqueloutra um peixe, aquela além um coelhinho, e partilhava com as nuvens a sua solidão."
"No alto das Montanhas o silêncio é mais solene, os astros brilham com mais claridade, a tempestade ruge com mais fragor, o homem tem mais extensa visão da Terra e a sua alma parece ter mais alta visão do Céu, do que nas profundidades dos vales e na amplidão das planuras."
"As Palavras Morrem; o Mundo é Eternamente Jovem. O artista viu o mundo com olhos de manhã, e, como Adão, deu a todas as coisas um nome. O lírio é belo, mas odiosa a palavra lírio usado e «violado». Por isso eu chamo ao lírio éoui: renasceu a pureza inicial."
"Cerrou-se a noite. Estirados, tendo a abóbada celeste por tecto e uma fogueira por manta, pois as tendas vinham na retaguarda, adormecemos naquele sono consequente da fadiga, e próprio de uma saúde sã e robusta, levando de um fôlego todas as horas do escuro. E só quando o Sol, com a sua auréola gloriosa, começou de espargir pelos espaços torrentes de luz, animando e enchendo de mil ruídos o âmbito enregelado, é que nós, descerrando as pálpebras, compreendemos que urgia levantar."
"Sulcando donairoso pelo oeste dentro, avança o navio enquanto o Sol se oculta, e o cordão da terra pela popa começa a esbater-se no azul dos céus. Os últimos clarões desapareceram, amortalhou-se a abóbada no funéreo manto da noite, entrou a hora das cogitações."
"Levantou-se e tomou o caminho de casa. Na lama onde ia afundando os passos fermentavam as folhas caídas de outubro, oiro conspurcado que os vermes devoravam. Sentiu um arrepio à ideia do seu corpo num desamparo, numa miséria daquelas."
"A terra mal desanoitecia ainda, mas viu-a por um segundo respirar o ar transfigurado das manhãs infantis. Tudo lhe pareceu cândido e perdido como outrora, quando na concha do céu a claridade nascia com a sua brancura de espuma. E pôs-se a imaginar nas ramadas das árvores o despertar das asas; na ausência humana o canto das últimas vindimadeiras; a paciência corpulenta dos bois nos chãos lavrados; na sua própria boca azedada de brandy a frialdade pura da água."
"Escorria da bica uma água múrmura, coada pelo berço do areal. Bebiam todos dela, chapinhavam num daqueles regatos breves que as chuvadas de inverno faziam transbordar do tanque de pedra carcomida. Cantavam."
"A arte floresce, a arte é soberana, a arte estende o seu cetro engrinaldado de rosas sobre a cidade, e sorri."
"Se assumes um papel superior às tuas capacidades, não só o interpretas mal, como deixas de parte um outro em que poderias ser bem sucedido."
"Talvez, pensava Nat comendo o seu lanche à beira da falésia, talvez os pássaros recebam uma mensagem no Outono, uma espécie de aviso. O Inverno chega. Muitos deles vão morrer. Acontece também que muita gente, pressentindo a morte prematura, se aturde no trabalho ou na loucura; assim fazem as aves."
