"Demoradamente, do gume do sono,
ergo-me tarde e sem vontade se a manhã
é uma letra morta sobre a cama.
Sei que os dias se contam em surdina:
certo é a morte cobrir-me por inteiro
com uma pá de terra quando friabilidade
das paredes e tudo o mais se desmorona,
ao mar! Hoje não me leva já o enlevo dos sentidos
dar a volta à cidade num circunlóquio.
Mas ao sair, quase tangíveis na descida do elevador,
deixo precipícios do olhar num turvo espelho.
Na rua tributa-se com lembranças a memória em hora de ponta.
Túmidos são os lábios para o vocábulo inútil
e o sorriso mordaz, brusca a dança dos braços
a ver se um voo me alça pra longe daqui...
Um dia mais bordeja o século que finda.
Em vão buscar noutros corpos certeza
e tangibilidade do que formos ainda?"
Paulo Teixeira, Autobiografia Cautelar. Lisboa: Gótica, 2001, p, 41.
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