" - Minhau!
- Oh, aí estás - disse o senhor Boom, voltando-se do fogão.
A gata miou em resposta e tornou a dar voltas em redor da perna da mesa, miando. Exactamente como desliza sobre a minha escrivaninha. Prr. Coça a cabeça. Prr.
O senhor Bloom olhava curiosamente, carinhosamente, a fléxil forma negra. Limpa de ver: o lustro de seu pêlo nédio, o tufo branco sob a raiz de seu rabo, os lampejantes olhos verdes. Ele inclinou-se para ela, suas mãos sobre os joelhos.
- Leite para a bichaninha - disse ele.
- Minhau! - gritou a gata.
Chamam-lhes estúpidos. Eles entendem o que dizemos, melhor do que nós os entendemos. Ela entende tudo que quer. Vindicativa, também. Imagino como é que eu pareço a ela. Altura de uma torre? Não, ela pode saltar sobre mim.
- Tem medo das galinhas - disse ele zombeteiro. - Medo dos piupintinhos. Nunca vi uma bichaninha tão boba como esta bichaninha.
Cruel. Natureza dela. Curioso os ratos não guincham nunca. Parece gostarem:
- Miau - disse a gata bem alto."
James Joyce, Ulisses, trad. Antônio Houaiss, Lisboa: Difel, 1983, p. 45.
No comments:
Post a Comment