"Escrevo estas recordações com um mal-estar que não tenho capacidade para definir. É que, da maneira como as narro, elas surgem-me tão adulteradas e ridículas que seria bem melhor, nem que fosse por pudor, guardá-las para mim. E talvez sejam mesmo ridículas e não haja modo de lhes dar coerência e dignidade. A vida é assim. É por isso que as histórias que nos contam nos bons livros são suportáveis: torcem a vida, inventam-na, até lhe darem verosimilhança e uns restos de grandeza. Tenho pensado algumas vezes que, enquanto o ímpeto criador dos homens se desviar para esta solução tão individualista, a arte, o mundo continuará vesgo e as pessoas esmagarão a cabeça nas paredes. (...) Que, ao menos, na floresta das palavras, eu saiba apenas escolher as necessárias."
Fernando Namora, Domingo à Tarde, 11.ª ed., Amadora: Livraria Bertrand, 1975, p. 78.
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