"As artes da compreensão (hermenêutica) são tão variadas quanto os seus objectos. Os signos são ilimitados, tanto nos seus modos combinatórios como nas suas potencialidades de significação. Não há nada de mais exasperante na condição humana do que o facto de nós podermos significar e/ou dizer seja o que for. Esta infinidade semântica implica uma variedade ilimitada de abordagens à interpretação. No caso da linguagem, de qualquer forma de discurso ou texto, de qualquer acto de fala, as palavras correm atrás das palavras. Não há, a priori, nenhuma limitação para os modos pelos quais essa busca, esta demanda de significação, pode ser conduzida. As palavras que usamos para elucidar ou parafrasear ou interpretar («traduzir») as palavras da mensagem, do texto diante de nós, partilham com essa mensagem ou texto uma radical indecidibilidade. São, como nos ensinou a linguística depois de Saussure, marcadores arbitrários, convencionais. Um «cavalo» não se parece mais com um cavalo do que um «cheval». Uma liberdade formal associa-se ao signo."
"Todas as nossas línguas são obras de arte. Durante muito tempo, procurou saber-se se existiria uma língua natural e comum a todos os homens; realmente, existe uma: é a que as crianças usam antes de saberem falar. Essa língua não é articulada, mas é acentuada, sonora, inteligível. A utilização das nossas levou-nos a negligenciá-la ao ponto de a esquecermos completamente. Estudemos as crianças e, em breve, voltaremos a aprendê-la, com elas."
"À noite, ainda hoje miro para os olhos fechados e começo a ver os jogos de composição que vou fazendo cá por dentro, as cores fantásticas arrebatam uma espécie de sementes de trigo, eu faço a lavoura, aparto o joio para um lado. Expatrio o formigueiro de traços que não percebo qual a função, apenas o contraste, alegria de separar, traços que se sentem felizes pelo simples facto de se verem apartados, que estão à espera de empurrão à esquerda."
"Tudo está bem, ao sair das mãos do Autor das coisas; tudo degenera entre as mãos do homem: força uma terra a nutrir os produtos de outra, uma árvore a dar frutos de outra; mistura e confunde os climas, os elementos, as estações; mutila o cão, o cavalo, o seu próprio escravo; transtorna tudo, tudo desfigura, gosta da deformidade, dos monstros; não quer nada que seja como o fez a natureza, nem sequer o homem; precisa de o adestrar para si, como um cavalo de manejo; precisa de modelá-lo à sua maneira, como se fosse uma árvore do seu jardim."
"Toda a gente estava convencida de que não se podiam exprimir tão ao vivo sentimentos se não haviam experimentado, nem pintar desta maneira os arroubos do amor, sem ser através do próprio coração. Nisso tinham razão, e o certo é que eu escrevera o romance nos mais ardentes êxtases; mas enganavam-se quando pensavam que haviam sido necessários objectos reais para os despertar; estavam longe de imaginar a que ponto eu sou capaz de me inflamar por seres imaginários."
Jean-Jacques Rousseau, Confissões, XI, 2.ª ed., trad. Fernando Lopes Graça, Lisboa: Portugália Editora, 1964, p+. 529-530. 
"A minha resposta era olhar para longe, às vezes enxergando pouco, mas colocar-me na posição que Pascal me havia ensinado ao ajoelhar perante Deus. Coleccionava mais flora nas cerejeiras, nos limoeiros, ameixas de Elvas, boas para bichos de fruta, roenroenroenroendo sem deixar nada, apenas a liberdade que me dizia: ainda bem que há fruta para bicho! O resto da minha ambição eu matriculava na paisagem."
"Outros e certos homens há sobre quais exerce a bondade uma sincera atracção, - não conseguindo eles, entanto, ser superiormente bondosos: melhores que os outros. Consequentemente criam uma espécie de máscara que grudam ao rosto, aos gestos, aos actos, e de que se revelam extremamente ciosos. Os bons observadores e psicólogos não abundam no mundo, cada vez mais cheio de distraídos. Os distraídos e os ingénuos ajudam esses mascarados a afivelarem a sua máscara, a defenderem-na, a cimentarem-na. Uma auréola de superior bondade passa então a rodear-lhes a cabeça - a ponto de crerem os próprios na justeza da sua reputação. Quem poderá saber se passaram e isto alguns canonizados, safos pelo tempo à nossa observação?"
"O culto das imagens, que aos religiosos evoluídos de hoje parecerá anacrónico, ultrapassado, supersticioso, pagão, primitivo, decerto revelava (ou revela, porque ainda persiste nas gentes simples) um obscuro e atávico feiticismo. E nem por isso, e quem o não entende pouco entende das complexidades da vida religiosa profunda, era ou é vazio de verdadeira espiritualidade. Bem sabiam - bem no sabiam, embora aparentemente o esquecessem, esses veneradores ou veneradoras de imagens! - que elas não são senão imagens, retratos, evocações dos verdadeiros Seres vivos e transcendentes que «estão no céu». Digamos que servem de intermediários entre os pobres de nós e Esses."
"O bom do Mussard, verdadeiro filósofo prático, vivia sem cuidados, numa casa agradabilíssima que tinha mandado construir, e num lindíssimo jardim que tinha plantado por suas mãos. Ao fazer umas escavações assaz fundas no terreiro do jardim, encontrou umas conchas fósseis, e em tão grande quantidade que a sua imaginação exaltada só passou a ver conchas na natureza, acreditando por fim sinceramente que o universo não era senão conchas, fragmentos de conchas, e que a terra inteira não era mais que grés de conchas."
"Demasiado sincero comigo mesmo, demasiado altivo interiormente para querer desmentir com as minhas obras os meus princípios, pus-me a ponderar o destino dos meus filhos, e as minhas relações com a mãe, as leis da natureza, da justiça e da razão, as daquela religião pura, santa, eterna como o seu autor, que os homens mancharam fingindo querer purificá-la, e de que apenas fizeram, com as suas fórmulas, uma religião de palavras, visto que pouco custa prescrever o impossível quando nos dispensamos de o praticar."
