"Segundo o embaixador veneziano Dandolo, Catarina terá bebido uma poção de chifre de unicórnio esmagado e marfim com água. Outra receita selecionada dos alquimistas antigos era uma mistura do leite de égua, sangue de coelho e urina de ovelha. Alguns eram da opinião de que o sangue de uma lebre e a pata esquerda traseira de uma doninha misturadas com vinagre resultariam às mil maravilhas. Por debaixo das roupas, Catarina usava um cinto de pelo de cabra, feito por uma bruxa e empapado em leite de burra. Pendurado neste, para «garantir» o sucesso, encontravam-se alguns amuletos, tais como o dedo médio de um feto nascido dois meses antes do tempo. À volta o pescoço usava um amuleto que continha as cinzas de uma enorme rã com vista a estimular o nascimento de uma criança do sexo masculino."
"Os filósofos antigos Aristóteles e Platão falavam do conhecimento da eternidade e, com ela, da verdade, sem existência de palavras. Platão chamava-lhe arrhèton, que significa «o indizível» e Aristóteles aneu logou, que significa «sem fala» ou «sem palavras». Lá, onde acaba o vocabulário, afirmavam os filósofos, abre-se a possibilidade de compreender imediatamente as grandes verdades."
"Na escola, aprendi alguma coisa sobre as ondas sonoras. O som é uma realidade material e pode ser medido em decibéis, embora achasse pouco satisfatório medir o som com os números de uma tabela. O silêncio é sobretudo uma ideia. Uma noção. O silêncio que nos rodeia pode conter muito, mas o tipo de silêncio mais interessante é o interior. Um silêncio que cada um de nós tem de criar. É por isso que já deixei de tentar criar um silêncio absoluto à minha roda. O silêncio que procuro é o silêncio interior."
"Numa maravilhosa passagem acerca da grandiosidade da leitura, escreve: « creio que devemos ler apenas o tipo de livros que nos fere e nos apunhala. Se o livro que estamos a ler não nos desperta com uma pancada na cabeça, para que estarmos a ler? Precisamos dos livros que nos afetam como se um desastre se tratasse, que nos causam profundo pesar, como a morte de alguém a quem amámos mais que a nós mesmos, como se fôssemos exilados em florestas, longe de toda a gente, como um suicídio. Um livro tem de ser um machado para o mar gelado dentro de nós»."
"E, assim, atingimos estes picos de emoção, não por retórica ou por exaltação, mas ouvindo uma jovem cantarolar para si mesma velhas canções enquanto se baloiça nos ramos de uma árvore; vendo as ovelhas a retouçar pelos brejos; escutando a brisa mansa a suspirar por entre as ervas. A vida na quinta, com tudo o que tinha de absurdo e improvável, é exposta ante os nossos olhos e é-nos dada plena oportunidade de compararmos Wuthering Heights com uma quinta real e Heathcliff com um homem real. Como, poderemos nós perguntar, pode haver verdade ou sensibilidade ou os mais finos matizes de emoção em homens e mulheres que tão pouco se assemelham com o que nós próprios vimos? Mas, ao mesmo tempo que formulamos esta pergunta, vemos em Heathcliff o irmão que uma irmã de génio poderia ter visto; dizemos que ele é impossível, mas, não obstante, nenhum outro jovem tem na literatura uma existência mais plena do que ele; o mesmo acontece com as duas Catherines; nunca as mulheres puderam sentir ou agir como elas, dizemos nós. Mesmo assim, elas são as mulheres que mais simpatia inspiram na ficção inglesa. É como se Emily Brontë pudesse desfazer tudo o que reconhecemos nos seres humanos e preencher essas transparências irreconhecíveis com uma tal ânsia de viver que elas transcendam a realidade. E, assim, detém o mais raro de todos os poderes - conseguir libertar a vida da sua dependência dos factos; revelar com algumas pinceladas a alma de um rosto, tornando o corpo desnecessário; ao falar do brejo, fazer o vento uivar e o trovão ribombar."
"Apesar de tudo, podemos facilmente convocar uma imagem que faça jus ao homem livresco e nos suscite um sorriso à sua custa. Imaginamos um ser pálido e esquálido, num quarto de vestir, perdido em especulações, incapaz de tirar a chaleira da trempe ou de falar com uma senhora sem corar, na total ignorância das últimas notícias, embora versado em catálogos de alfarrabistas, em cujas salas obscuras passa as horas da claridade - uma personagem deliciosa, sem dúvida, na sua complicada simplicidade, mas sem a mínima semelhança com a outra para quem dirigíamos a atenção. Porque o verdadeiro leitor é essencialmente jovem. Um jovem possuidor de uma intensa curiosidade: cheio de ideias; de mente arejada e comunicativo; alguém para quem a leitura é mais como um enérgico exercício ao ar livre do que horas de estudo entre quatro paredes; avança pela estrada principal e escala montanhas até a atmosfera ser quase rarefeita demais para conseguir respirar; para ele, esta não é de modo algum uma busca solitária."
"Considera-se geralmente que o sorriso arcaico resulta da dificuldade que ao princípio os escultores encontravam ao querer articular a forma da boca com as maçãs do rosto. Mas mais tarde, quando o aperfeiçoamento da sua técnica lhes permitia superar essa dificuldade, conservavam o sorriso por terem reconhecido que esse animava toda a expressão do rosto. Seja como for, nos Kouroi o sorriso pertence à essência da obra. É um sorriso que está não só na face mas que, de cima para baixo, anima todo o corpo. Um sorriso que estabelece essa «consciência radiosa do próprio eu» que o Kouros é."
"Era ele, Alexandre, que presidia ao curso do tempo. Pois não é verdade que os astrónomos de Babel haviam elegido a data da sua morte para início da nova era?"
"Somos fiéis. Olhamos para a frente e para trás (sentidos simbólicos que designam a alternativa das duas direcções ou o percurso vivencial) (ó Rilke), vários percursos, todos unos e separáveis, históricos. Hölderlin, Hölderlin entre outros, existenciais, pré-existenciais (o que pode ser, que será de qualquer modo, ou de tal modo, mas que late, é latente, está no fundo.) Mas o fundo é o todo, portanto também a superfície. Isto, o ser fiel: ser total: reter e libertar. Devolver à terra o que é da Terra, e às colinas do Céu o que é das suas serpentes proféticas."
