MEMENTO

"A morte é grande,
nós somos dela
de boca ridente.
Quando nos julgamos no meio da vida
ousa ela chorar
no meio de nós."


Rainer Maria Rilke, "O Livro das Imagens", in Poemas, 5.ª ed., trad. Paulo Quintela, Porto: Asa, 2003, p. 78. 

PASSAGEM

"Também na arte não pode haver lugar para qualquer justificação moral. Ela é como é, um fogo criativo que a um só tempo constrói e destrói. Que traz consigo os princípios da sua própria justiça, um jogo intencional que corre da obra realizada e a realizar ao seu autor e, deste, como quem governa e reconhece o acordo e o desacordo de um magoado processo, a uma harmonia que se estabelece sobre a discordância, sobre os veios por onde corre a tinta ou os vincos que se acentuam após a passagem de colorida mancha. O resultado é idêntico ao de uma peregrinação que tem por fim o ilimite de uma porta dos mortos que a cada momento se transpõe, mesmo quando foi cautelosamente tapada pela folha de uma engrossada parede."

João Miguel Fernandes Jorge e Pedro Calapez, O Próximo Outono, Lisboa: Relógio D'Água, 2012, pp. 48-49. 

ENTRE SOMBRAS

"Só ao que a lira já ergueu
também entre sombras, 
é permitido do louvor infinito, 
entrevendo-o, restituir. 

Só quem com mortos da papoula
comeu, da que deles é, 
não voltará a perder
o mais ténue som. 

Por mais que o espelhamento no tanque 
possa confundir-se-nos:
Saberás a imagem. 

Só no território duplo 
as vozes se tornarão
eternas e amenas."


Rainer Maria Rilke, Os Sonetos a Orfeu, trad. José Miranda Justo, Lisboa: Relógio D'Água, 2005, p. 29. 

ALTA FONTE

"Que intimidade de amêndoa,
que alta fonte, 
que palpitação de vulcão ou de ventre, 
revelando-as, esconde
esta imprecisão à espera?

É voz, 
ou simples imaginação, 
ou querer
mas quê?

E que contradições
inevitáveis lhe roem 
a inquebrantável persistência?"


Armindo Rodrigues, A Paz Inteira, Lisboa: Centro Bibliográfico, 1954, p. 16. 

LIDAR

"Lidamos com a flor, parra, fruto.
Não falam a língua apenas as estações.
Da obscuridade sobre uma evidência policroma
e tem talvez em si o brilho

do ciúme dos mortos, que fortalecem a terra. 
Que sabemos da parte deles nisso?
Há muito que é a sua maneira, ao barro,
com a livre medula deles, dar medula. 

Pergunta-se então apenas: fazem-no de bom grado?...
Este fruto, obra de pesados escravos, irrompe
conglomerado até nós, os seus senhores?

São eles os senhores, os que dormem junto às raízes, 
e concedem-nos dos seus sobejos
este híbrido de força muda e beijos?"

Rainer Maria Rilke, Os Sonetos a Orfeu, trad. José Miranda Justo, Lisboa: Relógio D'Água, 2005, p. 39. 

CULINÁRIA

"O médico de família, o Dr. Guiraud, um homem gordo e inteligente, tivera já várias conversas particulares com o Sr. Chabre. Explicara-lhe como a ciência estava ainda atrasada em certos capítulos. Santo Deus! não, não se podia plantar uma criança como se planta uma árvore! No entanto, não querendo desgostar ninguém, prometeu-lhe pensar no caso, e, numa manhã de julho, veio-lhe dizer:

- Devia ir para a praia, meu caro senhor. Sim, é excelente. E, sobretudo, coma muitos mariscos, coma só mariscos. O Sr. Chabre, cheio de esperança, perguntou vivamente interessado:

- Mariscos, doutor?... Julga que os mariscos...

- Claro! Têm dado resultado noutros casos. Coma todos os dias ostras, mexilhões, ameijoas, ouriços do mar, lapas, e até santolas e lagostas."

Émile Zola, "Os mariscos do Sr. Chabre", in Madame Neigeon, trad. Carlos Rodrigues, Porto: Livraria Civilização, 1960, p. 121. 

CIRANDANTE

"O dom abade tinha-o encarregado de manter limpo o cemitério e o campo ao redor, para que tudo ficasse como se fosse jardim. Mas o cemitério permanecia com um ar de descuido e coberto de ervas. Não por incúria. Que o frade guardador dos mortos logo pelo romper da hora da madrugada pegava na chave da Porta dos Mortos, sempre atada ao lado a corda dos votos, que só ele guardava, e de vassoura de ramo de giestas varria o que um pequeno vento cirandante ora juntava sobre uma pedra tumular ora levava para mais longe, como se fugindo à frente do seu cuidado."

João Miguel Fernandes Jorge e Pedro Calapez, O Próximo Outono, Lisboa: Relógio D'Água, 2012, p. 37. 

CONVITE

"Continuava à entrada do caramanchão, como se tivesse medo do escuro. 
- Então? Não vem? - acabou por me perguntar. - Temos de conversar. 
- Está-se tão bem aqui! - respondi-lhe eu. - Podíamos conversar neste banco. 
Ela hesitou ainda durante um segundo, mas depois disse:
- Como quiser. Está tão escuro! É certo, porém, que as palavras não têm cor."


Émile Zola, Madame Neigeon, trad. Carlos Rodrigues, Porto: Livraria Civilização, 1960, p. 54. 

CONTEMPLAR

"- Onde está ele? - pergunta Berta bruscamente, olhando à sua volta. - Perde-se de nós de três em três metros. 

Referia-se ao marido. 

- Gaucheraud está lá adiante - respondeu tranquilamente Félix, que via toda a gente. - Está a contemplar aquele enorme Cristo de açúcar, pregado numa cruz de maçapão. 

Com efeito, o marido, com ar tranquilo e desinteressado, dava por sua conta a volta à sala, com as mãos atrás das costas. Quando notou a nossa presença, veio apertar-nos a mão e disse com ar satisfeito: 

- Já notaram? Está lá adiante um Cristo, de um sentimento religioso verdadeiramente notável."

Émile Zola, Madame Neigeon, trad. Carlos Rodrigues, Porto: Livraria Civilização, 1960, p. 24. 

O LONGE

"Nas grutas do teu peito, a vocação
De um adeus outonal, da nostalgia
Da dor irrefragável, sem desvão
E, aí, o canto, como estalactite, 

Moldava-se no tempo, nas imagens, 
Na vida, que tu vias, te fugia, 
Medida nos teus versos, nobres viagens, 
E a dor que o coração ao ser permite. 

O longe que a saudade fazia maior, 
Nascia dos teus versos naturais, 
Como eles jamais fossem escritos
Mas nascessem da terra, de uma dor, 
De um horror que crescia e produzia
O feitiço do ritmo e melodia."


Nuno Rocha Morais, Galeria, Porto: Edições Simplesmente, 2016, p. 39. 

AS CRENÇAS

"A laje da Pedra-Má, cinzenta e baça ao sol da tarde: se ali haveria também tesouros enterrados? E que houvesse - seriam do Morgado! Ninguém ousava aproximar-se dela com medo do cobranto, nem removê-la pramor do dono. A serra e tudo quanto a vista alcançava ali era do Morgado. De muitas léguas em redor, aquela montanha com cobiça e temor; viviam no pecado a desejá-la: quanta terra, quanta lenha, água e pedra e mato ociosos! O fidalgo não cultivava nem arrendava um palmo daquela selva, onde os lobos se acoitavam para descer no Inverno a dizimar os rebanhos. As cobras, ali, eram de quatro e seis metros, e até javalis e veados havia! Era uma tapada, e assim mesmo inútil: o fidalgo não caçava havia muitos anos, nem consentia lá caçadores: trazia-a bem guardada. A serra, que podia dar pão, calor, água e abrigo a dois concelhos, permanecia sáfara e hostil. Por isso, olhando a laje maldita, e povo dera há muito em chamar ao senhor da Casa da Capela - «Morgado de Pedra-Má»."

José Rodrigues Miguéis, "O Morgado de Pedra-Má", in Léah e outras histórias, 4.ª ed., Lisboa: Estúdios Cor, 1968, pp. 236-237. 

QUAL ONDA

"Coisas gloriosas se têm dito de ti
árvore mais verde de quantas há não há na vida
praia prometida no fundo dos mais belos
dos menos intencionais dos mais
inexplorados olhos
E só para ti o senhor não haver
lugar na cidade nem mãos com que te ungir
Servissem-te ao menos meus dias de espaço
não tenho nada já para morrer
abrir-te os braços é tudo o que faço

Passaste numa nuvem pelos costumados gestos
qual onda que recua roubaste-mos ao dia
aí teve princípio toda a salvação

Havia-me colinas prometidas
e lagos redondos como a minha sede de cervo
Mas reduzi-me à tua irregular geografia
ó foz deste rio irrequieto
Não há nenhuma outra paisagem 
mais do que a tua cruz simplificada"


Ruy Belo, Aquele Grande Rio Eufrates, 5ª ed., Lisboa: Editorial Presença, 1996, p. 56. 

PROSTRAÇÃO

"O Sol descaía. E de novo rolámos, bafejados por uma brisa mais suave, de novo assustando os pássaros e as ramarias com os nossos descantes e os nossos gritos - em breve esquecidos já no azul e da eloquência que havíamos insuflado na paisagem. Até que de novo o cansaço traiçoeiro nos prostrou."

José Rodrigues Miguéis, "Uma viagem na nossa terra", in Léah e outras histórias, 4.ª ed., Lisboa: Estúdios Cor, 1968, p. 58. 

HORAS

"Uma noite (nunca te cheguei a contar) acordei sufocado, sonhando-me no Inferno. Roncando de aflição, abri os olhos e vi uma forma estranha, vermelha, incandescente, que tanto podia ser a Lua a romper, como o próprio Belzebu a arder em fogo lento. Pulei da cama, aterrado, e só então compreendi que me encontrava na pensão da Lambertin e que o clarão vermelho era o meu fogão esbraseado. Em cima dele, o jarro de esmalte da água quente (que a patroa recusava dar-me às deis da manhã) estava também ao rubro, e enchia o quarto duma fumarada irrespirável, que felizmente me acordara. Abri as janelas de par em par e e ali fiquei tristemente sentado no sofá, embrulhado num cobertor de algodão, tossindo e espirrando no frio da madrugada mais desolada que jamais vi, e maldizendo a minha sorte. Se dessa vez não morri, Léah, é que me estavam reservados outros e bem maiores castigos. Em todo o caso, so hoje, a tantos anos de distância, eu saboreio o encanto dessas horas amargas..."

José Rodrigues Miguéis, "Léah", in Léah e outras histórias, 4.ª ed., Lisboa: Estúdios Cor, 1968, pp. 12-13. 

ANIVERSÁRIO

"Muro de ataque
resto para viver

deflagração seca"

António Ramos Rosa, "Sobre o rosto da terra", in Obra Poética, vol. I. Lisboa: Fora do Texto, 1989, p. 147. 

BRINDA A NATUREZA

"Lisa - Pedro, antes de te responder, ouve estas palavras de advertência: os homens hão de irritar-te tanto como os mosquitos, sem te darem as satisfações com que te brinda a natureza, eternamente jovem. 

Pedro - A natureza! Sim, a natureza é muito bela, mas quando vista da torre da igreja. De perto, torna-se monótona e fastidiosa. Tudo tranquilo, parado, como que morto. Olha estas árvores... Estão no mesmo sítio desde há mais de cinquenta anos, talvez até de cem; e, daqui a mais cinquenta, aqui continuarão, imóveis e fixas como hoje... Sinto os olhos cansados de todos estes esplendores; a solidão entristece-me; o que me apetece agora é lançar-me na agitação e no bulício. Se os homens são como os mosquitos, poderão também ser sacudidos, se calhar até com mais facilidade do que esta praga. (Agita o chapéu em torno da cabeça.)"

August Strindberg, A Viagem de Pedro o Afortunado, ato II, cena III,  trad. M. Correia, Lisboa: Amigos do Livro, s.d., p. 57. 

O FRACASSO

"João - Morrer? Que parvoíce! Melhor será montar um hotel.

Júlia (Sem o ouvir) - No lago de Como, onde o Sol brilha sempre e os loureiros ficam verdes até ao Natal...Onde florescem as laranjeiras.

João - Na realidade, o lago de Como é um buraco chuvoso. Nunca lá vi nenhuma laranja, a não ser na loja. Mas é um bom sítio para os turistas. Há milhares de casitas para alugar aos enamorados. Bom negócio. E sabes porquê?  Porque todos as alugam por seis meses e se vão embora ao fim de três semanas. 

Júlia (inocentemente) - Porquê ao fim de três semanas?

João - Porque fracassam, naturalmente! Mas não importa, o pagamento é adiantado. E assim acontece sempre, casal atrás de casal. Volta-se a alugar, e a história repete-se, porque o amor não falta, embora dure pouco."

August Strindberg, A Menina Júlia, trad. M. Correia, Lisboa: Amigos do Livro, s.d., pp. 238-239. 

AFORTUNADO

"Pedro - Quem és tu? Tu não és o meu pai!

O Sineiro - O teu culpado, o teu desgraçado pai, que está sob o domínio das potências infernais! (Transforma-se num grande gato negro.)

Pedro - Jesus! Maria! Valei-me (Raios de luz saem da imagem da Virgem. O relógio dá a meia-noite.) Bruxaria! Bruxaria! Para trás, almas condenadas! (O gato desaparece.) E agora... (Abre a janela.) À vida! (Olha para o anel.) Para o bosque verdejante! (Salta para o telhado da igreja.)"

August Strindberg, A Viagem de Pedro o Afortunado, ato I, cena VII,  trad. M. Correia, Lisboa: Amigos do Livro, s.d., pp. 44-45. 

QUE SEI

"Que sei eu do passado?
Só o que em mim há de presente. 
Não posso olhar para trás,
Parar para ver que estou construído
Sobre tudo o que perdi, 
Parar para ver quem morreu, 
Quem amei, quem foi, 
Parar para traçar na memória
Todos esses nomes, agora irreais, 
Vultos, sombras líquidas, sonhadas. 
Não parar sequer para dizer hoje, 
Não parar sequer para pensar
Que a manhã é apenas mais um sol-posto."


Nuno Rocha Morais, Galeria, Porto: Edições Simplesmente, 2016, p. 113. 

UM VENTO DOLENTE

"Uma rosa sepultada no verso, 
O verso como uma rosa impossível. 
Eu vejo o teu rosto
Atravessado por todas as guerras, 
A devastação, um vento dolente
Que traz a memória imensa
De todos, todos os mortos. 

Falas-me da solidão
De um homem que, dia a dia, 
Contemplou a sua morte, 
Até nos cumes incendiados do amor;
Falas-me do futuro primordial
Para onde não há regresso, 
A esperança irrecuperável;
Falas-me dessa manhã
Em que o mundo não emergiu da noite, 
Não voltou ao tempo, 
Um mundo que não se retomou; 
Falas-me da tentação do choro
Nas nascentes da tinta, 
Um choro que suavemente te chama, 
Um choro, um abandono, poema, 
O aqui, onde, por fim, 
Num fruto puríssimo, 
A dor se encontra com a voz."

Nuno Rocha Morais, Galeria, Porto: Edições Simplesmente, 2016, p. 97. 

SUBTIL

"Num ponto qualquer 
sensualmente subtil
algo que antes não servia para nada
irradia agora habitada surpresa."


António Ramos Rosa, "Dinâmica Subtil", in Antologia Poética, selec. Ana Paula Coutinho Mendes, Lisboa: Publicações Dom Quixote, 2001, p. 213. 

GANDAIA

"Alfredo voltou-se para o homem, mas não chegou a falar. 

- Está entendido! Cá por mim não há empeno! Suba ao terraço, fale à pequena... O que a minha Virgolina disse, está dito. Só não queria que andassem por aí a falar p'las esquinas. Digam o que têm a dizer, cá em cima, à porta, e é quanto basta. Há também a questão das horas e dos dias... - E para a mulher: - Tu já tocaste nisso?

- Não, diz tu...

- Ora, como deve saber, temos outra filha, a Liliana, que também namora. A nossa porta é só uma e não faz sentido que estejam os dois casais para aqui a monte... A vizinhança é danada prà ratança!... Enfim: segundas, quartas e sextas, uns; e, nos outros dias, vocês... ou eles. É só questão de escolha! Das oito às onze da noite, podem estar aqui à porta...

- Quem diz onze, diz onze e meia... - atalhou a mulher. - Não há mal nisso..."

Romeu Correia, Gandaia, Lisboa: Guimarães & C.ª Editores, s.d., pp. 188-189. 

FAZER À VIDA

"Ser nómada! Viver errante! Que aventura
Nesses desertos da Ásia! Eu vejo, dentro em mim, 
Planícies de aridez extensas de brancura;
Ermos que a Sede alonga em areais sem fim!
E desejei perder-me entre as florestas virgens!
Ser homem primitivo, em luta contra as feras!
E cercado, a tremer, de pálidas vertigens, 
Meus olhos sepultar na boca das crateras!
O negro e doido encanto, em nós, a rir, a rir!
Dir-se-á que nos deslumbra ardente labareda!
Que prazer não seria, ó meus irmãos, sentir
Num abismo sem fundo uma perpétua queda!
Momento de delírio e de desvairamento, 
De grandes sensações que se apagavam logo!
Momentos em que fui mais louco do que o vento, 
Fazendo, à minha vida, o que ela faz ao fogo. 
O trágico destino! Horror! Fatalidade!
Almas que andam, de dia e noite, embriagadas, 
Sensíveis para além da Sensibilidade
E vivas para além das cousas animadas!
Ai de nós! Ai de nós! Vede que estranha sorte!
Cair, cair, cair, sem descansar jamais...
E esse espaço que vai do nascimento à morte
É a hora em que o profundo Abismo contemplais!"

Teixeira de Pascoaes, Terra Proibida, in Belo. À Minha Alma. Sempre. Terra Proibida, ed. António Cândido Franco, Lisboa: Assírio & Alvim, 1997, p. 291. 

ELEVAR

"Na tristeza da paisagem, 
Elevemos nossa imagem
Comovida...
Rezemos a morte e a vida, 
Rezemos a nossa dor:
Esta penumbra que cresce, 
Dentro de nós, e escurece
Todo o mundo, em derredor..."

Teixeira de Pascoaes, Terra Proibida, in Belo. À Minha Alma. Sempre. Terra Proibida, ed. António Cândido Franco, Lisboa: Assírio & Alvim, 1997, p. 206. 

RECORDANDO A DIVINA MONSERRAT

"Outros virão mais capazes de gostar. 

Morre-se sempre pelo lado o inverno
adormecido em nuvens
vindo dentro de uma árvore
metade das raízes,
a metade dos céus. 

Este receio carregado de infância. 

Alma pequena, 
adormecida, 
com esse fio de prata.

O vento as nuvens corpo estendido vencido
pela luz
não tenho mais a pedir
ervas aves e luz. 

Vindo de tão perto."

João Miguel Fernandes Jorge, O Roubador de Água, in Obra Poética, 2.ª ed., vol. IV, Lisboa: Editorial Presença, 1991, p. 238. 

OLHOS EXTERIORES

"A visão ascendeu aos olhos exteriores; 
Incide sobre aspectos da paisagem; 
Deixou a transcendente e vaga imagem
Pela forma gravada a sol, impressa a cores.
E viva a claridade
Que, de alto, as cousas tristes alumia, 
Dissipa a névoa de alma que envolvia
Meu ser; quase fantasma de saudade."

Teixeira de Pascoaes, Sempre, in Belo. À Minha Alma. Sempre. Terra Proibida, ed. António Cândido Franco, Lisboa: Assírio & Alvim, 1997, p. 159. 

LABORIOSAMENTE

"Estão os pássaros laboriosamente construindo 
em meio deste dia as paredes de uma tarde antiga
Começa-lhes no bico aquela alegria
onde eu corria de canto para canto
e andava dentro dela de janela em janela

Quem me trouxe de novo até à minha casa?

Podem calar-se os pássaros inúteis"


 Ruy Belo, Aquele Grande Rio Eufrates, 5ª ed., Lisboa: Editorial Presença, 1996, p. 75. 

IMENSO

"Tudo se torna indefinido, imenso. 
Um sonho ou morte as cousas envolveu. 
O rio tolda o espaço; é branco incenso. 
Desce à terra, em penumbra e dor, o céu.

O frio piar do mocho sobressalta
Os homens que regressam aos casais...
Que silêncio de inverno! E já vai alta
A lua, sobre a rama dos pinhais."


Teixeira de Pascoaes, Sempre, in Belo. À Minha Alma. Sempre. Terra Proibida, ed. António Cândido Franco, Lisboa: Assírio & Alvim, 1997, p. 106. 

VÉSPER

"A estrela da tarde está
madura
e sem nenhum perfume. 

A estrela da tarde é
infecunda
e altíssima: 

depois dela só há
o silêncio."


Orides Fontela, "Teia", in Poesia Completa, ed. bilingue trad. catalã de Joan Navarro, Barcelona: Edicions de 1984, 2018, p. 688. 

FORMAS MAIS SECRETAS

"Saio de casa. Outubro. Fria tarde. 
Eis-me através dum ermo pinheiral. 
O sol, já moribundo, chora e arde, 
Gorejam sangue as árvores do val'.

Seus denegridos ramos, tão esguios, 
Perdem-se no céu roxo e vaporoso. 
E causa-me profundos calefrios
O vento, num ataque de nervoso. 

Ó fulminados troncos sem folhagem, 
Erguendo negros braços, na amplidão!
Súplicas dolorosas da paisagem,
As formas mais secretas da Aflição..."


Teixeira de Pascoaes, Sempre, in Belo. À Minha Alma. Sempre. Terra Proibida, ed. António Cândido Franco, Lisboa: Assírio & Alvim, 1997, p. 106.