"Childe Harold no precavia la miseria: pareciase al insecto en los días de estio, que se place al sol de mediodía, sin pensar que antes de que llegue el crepúsculo el viento frío,de las tempestades puede soplar e sorprenderle. No había llegado aún al tercio de su vida, cuando se vió atacado por algo peor que la desgracia: sintió los asqueos de la saciedad. Se cansó de su tierra natal, que le parecía más solitaria que la triste celda de un eremita."
Lord Byron, Las Peregrinaciones de Childe Harold, I, 4, s. tr., Madrid: Club Internacional del Libro, 1991, p. 12.
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