"Oh! Não se ria do meu amor à terra. É amor como outro qualquer. A terra é feminina. Confundi-a com minha mãe, seria capaz de a confundir com mulher por quem me apaixonasse. Portanto, doutor, não se ria..."João de Araújo Correia, "A Árvore de Judas", in Montes Pintados, Imprensa do Douro, 1999, p. 37.
"O meu corpo dançava, livre, respirava com os materiais, e observava como cada coisa se liga de volta à sua origem, retomando a si: pneus, luvas, galochas e brinquedos de borracha regressavam à saringueira amazónica, outros liquefaziam-se no petróleo, as roupas desfaziam-se em fios gerando a fibra do linho e a flor do algodão; o café aninhava-se no grão original. Os prédios implodiam lentamente, desfeitos em pó e em terra; não sobrava nada de pé. Na farmácia, os medicamentos voltavam a ser planta e a mercearia cobria-se dos cereais dos quais extraímos o pão e a cerveja. Na rua, diferentes metais fundiam-se no subsolo; e partículas dos mais variados elementos voavam com o vento, de volta ao começo. A cidade assumia o seu estado primeiro, vegetal, simbiótico. O oxigénio revinha às plantas. Os humanos que sobreviviam eram os que aprendiam a fazer parte, a colaborar. Os livros, todos eles, cada um, encaixavam-se de volta na árvore."
Joana Bértholo, Natureza Urbana, Lisboa: Relógio D' Água, 20203, p. 46.
"O estilo é a fisionomia da mente. É menos enganadora que a do corpo. Imitar o estilo de outra pessoa é usar uma máscara, e, por muito bela que ela possa ser, a sua falta de vida fá-la em breve parecer insípida e insuportável, de modo que é preferível o mais feio dos rostos.A afectação estilística pode ser comparada a fazer caretas."
Arthur Schopenhauer, Aforismos, trad. Alexandra Tavares, Mem Martins: Publicações Europa-América, 1998, pp. 90-91.
"Um anjo mortuário, de asas tombadas de morcego, esmagava-lhe a barriga, uma paz de sesta sem sono crescia-lhe no corpo. O cigano regressou do mar, a bronquite dos cachorros cantava-me aos ouvidos. Manoel de Sousa de Sepúlveda fechou os olhos enquanto o sol começava, devagar, a colori-lo:- Vou dormir um bocadinho, pensou ele a esconder os tornozelos na areia. Assim como assim já não tenho nada que me possam roubar."António Lobo Antunes, As Naus, Lisboa: Publicações Dom Quixote, 1988, p. 88.
"Tudo na Borralha era misterioso. Uma espécie de maldição. Às vezes penso, sem grande fundamento, reconheço, que tudo o que se passou na Borralha foi uma vingança da madre-terra por lhe terem violado as entranhas. Repare. A gente semeia e colhe. Corta uma flor, uma árvore, nasce outra. Mas o minério não se regenera. Uma vez extraído, a integridade da terra nunca mais se recompõe. O homem devia pensar nisso. Mas o homem só pensa em dinheiro."
Bento da Cruz, A Fárria, Lisboa: Âncora Edições, 2009, p. 52.
"O primeiro grau da sabedoria é saber calar; o segundo, saber falar pouco e moderar-se no discurso; o terceiro é saber falar muito bem, ser falar mal e sem falar demasiado."Abade Dinouart, A Arte de Calar, trad. Telma Costa, Lisboa: Teorema, 2000, p. 13.
"Além disso, o pudor impede-me de falar da minha própria emoção perante a pintura. Não falo dela. A não ser, como o fiz para Skira e em curtos textos dedicados às obras dos meus amigos, colocando a obra, enquanto historiador, no centro de um sistema de correspondências, com o propósito de ajudar, talvez, a melhor penetrar nos seus encantos. Silenciosamente."Georges Duby, A História Continua, trad. Ana Cristina Leonardo, Porto: Asa, 1992, p. 89.
"A obra de arte é feita para ser contemplada no silêncio, não para servir de pretexto a discursos, que, muitas vezes, longe de a esclarecer, a ofuscam. Penso, com Julien Green, que «a beleza escapa sempre às palavras que a querem abarcar»."Georges Duby, A História Continua, trad. Ana Cristina Leonardo, Porto: Asa, 1992, p. 89.
"Henri Gouhier aproxima o ofício do historiador do do encenador. O palco construído, o cenário montado, o texto redigido, trata-se de apresentar o espectáculo, de fazer passar o texto, dar-lhe vida, e é isto o essencial: convencemo-nos disso quando, depois de ler uma tragédia, a escutamos, a vemos representada. Ao historiador cabe esta mesma função mediadora: comunicar pela escrita a chama, o «calor», reconstituir a «própria vida». Ora, que não haja mal entendidos, esta vida que ele tem por missão insuflar é a sua. Consegue-o tanto mais quanto mais sensível for. Deve controlar as suas paixões, mas sem contudo as abafar, e cumpre tanto melhor o seu papel quanto mais se deixa, aqui e ali, levar um pouco por elas. Longe de o afastarem da verdade, elas têm a possibilidade de o aproximarem ainda mais dela. À história árida, fria, impassível, eu prefiro a história apaixonada. Não estou longe de pensar que ela é mais verdadeira."
Georges Duby, A História Continua, trad. Ana Cristina Leonardo, Porto: Asa, 1992, p. 55.
"Disse-lhe que estas palavras se podiam aplicar a mim à letra: de hoje em diante, ele seria a arma escondida, a armadura invisível, o talismã mágico que alentaria na minha carreira.- Tudo é um combate - acrescentei -, combate entre a luz e as trevas, entre a beleza e a fealdade, entre a inteligência e a estupidez, entre a verdade e a hipocrisia, em suma, entre tudo o que representas e o que representa a maior parte da sociedade."Roger Peyrefitte, O Nosso Amor, trad. Manuel Crespo, Lisboa 2: Ulisseia, 1969, p. 52.
"O que se passa com o presente que está sempre ansioso por julgar o passado? Há sempre algum neuroticismo ligado ao presente, que se crê superior ao passado mas não consegue superar a irritante ansiedade de que pode não o ser. E atrás disto vem outra questão: que autoridade temos nós para julgar?Somos o presente, o passado é o passado: habitualmente isto é suficiente para muitos de nós. E quando mais se recua no passado, tanto mais atraente se torna simplificá-lo. Por mais grosseira que a nossa acusação possa ser, o passado nunca responde, permanece em silêncio."
Julian Barnes, O Homem do Casaco Vermelho, tradução de Salvato Teles de Menezes, Lisboa: Quetzal, 2021, p. 197.
" Em 1893, Montesquiou enviou a Proust uma fotografia sua com a dedicatória: «Sou o soberano das coisas transitórias.» Proust já lhe tinha dado a alcunha de «Professor da Beleza». Era também conhecido como «Comandante dos Odores Delicados», enquanto Yturri era o «Chanceler das Flores». Nos anos finais de vida, de decadência, o Conde costumava consolar-se repetindo «Sou bom, tenho uma alma bonita», como se lhe coubesse decidir sobre qualquer uma dessas questões. Gostava de citar um dístico de um colega poeta alemão (e igualmente conde), Platen: «Aquele que olha a Beleza de frente / Já está dedicado à morte.» Para Montesquiou, a Beleza - quer fosse a beleza interior da própria alma, quer fosse o conceito e expressão de beleza do mundo exterior - é um espaço no qual a pessoa se recolhe, uma maneira de viver que diferencia, que a mantém afastada do mundo. É uma coisa privada, partilhada com iniciados. Muitos dos quais reconhecem quem é o iniciado principal."
Julian Barnes, O Homem do Casaco Vermelho, tradução de Salvato Teles de Menezes, Lisboa: Quetzal, 2021, pp. 80-81.
"Senhor, a noite veio e a alma é vil.
Tanta foi a tormenta e a vontade!
Restam-nos hoje, no silêncio hostil,
O mar universal e a saudade.
Mas a chama, que a vida em nós criou,
Se ainda há vida ainda não é finda.
O frio morto em cinzas a ocultou:
A mão do vento pode erguê-la ainda.
Dá o sopro, a aragem — ou desgraça ou ânsia —,
Com que a chama do esforço se remoça,
E outra vez conquistemos a Distância —
Do mar ou outra, mas que seja nossa!"
Fernando Pessoa, "Prece", Mensagem, 19.ª ed., Lisboa: Ática, 1997, p. 75.
"Talvez toda a gente tenha um jardim do Éden, não sei; mas dificilmente o terão visto antes de verem a espada flamejante. Ou talvez a vida ofereça apenas a escolha entre lembrar-se do jardim ou esquecê-lo. De todo o modo, recordar exige outra, e é preciso ser um herói para se ser capaz de ambas. As pessoas que se lembram cortejam a loucura através da dor, a dor da morte da inocência repetindo-se para sempre; as pessoas que se esquecem cortejam outro tipo de loucura, a loucura da negação da dor e do ódio à inocência. E o mundo divide-se fundamentalmente entre loucos que esquecem e loucos que se lembram. Os heróis são raros."
James Baldwin, O Quarto de Giovanni, trad. Valério Romão, 2.ª ed., Lisboa: Alfaguara, 2023, p. 36.
"Porque eu sou - ou era - uma daquelas pessoas que se orgulham da sua força de vontade, da sua capacidade de tomar uma decisão e de a levar avante. Esta virtude, como a maior parte das virtudes, é a própria ambiguidade. As pessoas que acreditam na sua força de vontade e em serem donos dos seus próprios destinos só conseguem manter essa crença tornando-se especialistas em se enganarem a si próprios As suas decisões não são de todo decisões - uma decisão de verdade torna-os humildes, pois sabemos que esta está à mercê de mais coisas do que as que podem ser enumeradas -, mas sistemas elaborados de evasão e de ilusão, concebidos para fazerem o mundo e eles próprios parecem aquilo que o mundo e eles próprios não são."
James Baldwin, O Quarto de Giovanni, trad. Valério Romão, 2.ª ed., Lisboa: Alfaguara, 2023, p. 31.
"Clitemnestra - Criatura sem vergonha! Eu, as minhas palavras e os meus actos obrigam-me a dirigir-te insultos!
Electra - Não sou eu, és tu quem os profere, porque praticas as obras e as obras buscam a sua expressão nas palavras."
Sófocles, Electra, trad. Pe. E. Dias Palmeira, Lisboa: Sá da Costa, 1973, pp. 85-86.
"O poeta recorre à sucessão das imagens, o pintor à sua simultaneidade. Por exemplo: olho para os pássaros, que se banham numa pequena poça de água que se costuma formar, nos dias de chuva, no chumbo que recobre a saliência lisa de um telhado; reparo portanto, ao mesmo tempo, numa imensidade de coisas que o poeta não pode sequer mencionar, já não digo descrever, sob pena de se tornar cansativo e de acumular volumes sobre volumes dando apenas dessas coisas uma noção imperfeita. E note-se que citei somente um instantâneo. Agora um pássaro mergulha na água; vejo a sua cor, a parte inferior de prata, das suas pequenas asas, da sua cor, a forme ligeira, as gotas de água que ele solta sob o intenso sol... Este pequeno pássaro é a prova manifesta, da impotência da arte do poeta. De todas estas impressões ele tem de escolher a de maior impacto, de forma a que eu consiga imaginar as outras."Eugène Delacroix, Diário (Extractos), trad. Fernando Guerreiro, Lisboa: Estampa, 1979, p. 184.
"A arte é tão morosa que é preciso a vida inteira para chegar a sistematizar alguns princípios que, no fundo, regem cada uma das suas partes. Os talentos natos descobrem instintivamente a maneira de conseguir exprimir as suas ideias; neles existe um amálgama de impulsos espontâneos e de aproximações, através dos quais a ideia acaba por transparecer com um encanto talvez mais agradável do que o que resultaria do trabalho de um mestre consumado."Eugène Delacroix, Diário (Extractos), trad. Fernando Guerreiro, Lisboa: Estampa, 1979, p. 165.
"E. como se tivesse descoberto a forma de melhor sintetizar o seu pensamento, Don Mateo acrescentou de seguida, falando em voz lenta e pausada:- Há duas espécies de mulheres que se devem evitar a todo o custo: primeiro, aquelas que não nos amam, depois, aquelas que nos amam. Entre estes dois pólos, existem milhares de mulheres absolutamente encantadoras, só que não as sabemos apreciar."
Pierre Louÿs, A Mulher e o Fantoche, trad. Emanuel Godinho Lourenço, Lisboa: Círculo de Leitores, 1986, p. 32.
"Semelhante maneira de viajar engendra em nós o inefável prazer de, em silêncio, sentirmos a Beleza; de, em silêncio, pensarmos na Beleza. São horas fecundas de estesia crítica.A Beleza, vista da Soledade, desdobra-nos em admiração e gratidão; - e já nós amamos com aquele amor generoso que tudo engrandece e enobrece.Viajar desta arte é como que fazer um absorvente «Retiro» Espiritual, embora na viagem não meditemos no Bem, mas gozemos o Belo. As lições são de Estética e não de Ética. No entanto, vezes há que, aglutinando um e outro ensino, estes caminhos, à primeira vista paralelos, se tornam convergentes e levam ao mesmo fim."
Antero de Figueiredo, Toledo - Impressões e Evocações, 3.ª ed., Lisboa: Livraria Bertrand, 1932, pp. 4-5.
"Esteve por aqui alguns anos com extremo rigor de Vida, e com grandíssima fama de santidade. Acorriam povos numerosos dos arredores para visitar aquele pobre tugúrio um homem celeste: se a piedade de devotos os partilhava com alguma esmola distribuía-a a necessitados, não deixando para si se não a fadiga, e a dificuldade. E precisamente de justo andar de virtute, in virtutem, e voar como Águias sem nunca se cansar, até que cheguem à suprema região do Céu para contemplar eternamente aquele Sol, que não cega, mas ilumina, e iluminando felicidade o olho interior da alma."
Frei Manuel Pereira, Breve Tratado da Vida e Milagres de S. Gonçalo de Amarante, trad. Frei José Augusto Marques, OFM Conv, Amarante: CEA, 2023, pp. 35-36.
"É no isolamento consciencioso que se exercem os belos sentidos internos. À paisagem exterior antepõe-se a paisagem interior. A visão meditada trespassa aparências, perfura aspectos, penetra no carácter, colhe a essência. Já ela se impregna dos conceitos da luz que mostra o fundo das coisas, e dos da emoção que revela a graça lírica da existência. À flor da alma acodem todas as simpatias nobres que vivem nas criptas dela. Soltam-se, como revoadas de pombas, as afinidades do nosso sentimento, que voam para outras afinidades que da Natureza as chamam. Dialoga o espírito do homem com o espírito dos seres. Anda o olhar pelos Horizontes e o pensamento pelas Alturas. Respira-se Poesia e Crença. O Sonho sobe; o Sonho expande-se; o Sonho congratula-se com o Infinito em que se absorve."
Antero de Figueiredo, Toledo - Impressões e Evocações, 3.ª ed., Lisboa: Livraria Bertrand, 1932, pp. 2-3.
