" - Nesta casa toda a gente escreve - disse Irene. - Até eu, notas, fragmentos. Antigamente... novelas... Não tenho fôlego. Deve ter sido há muito tempo. Não me reconheço nessa que fui, nem sei quando é que assim fui.
- Mas toda a gente escreve, Irene: no pano da loiça, no rego do tractor, no cabo da vassoura, na tecla da caixa e na Imitação dos Pássaros.
- Na limpeza da pele, no traço de Kohl e na pinta da testa; toda a gente escreve que se farta e não é só nas paredes e nas lenga-lengas - entrei eu.
- Tudo é literatura? Vocês acham?
- Não, Iria, isso é o que acompanha as embalagens dos medicamentos: literatura inclusa.
Rimos. Éramos assim."
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