"Não se diz no letreiro que morreu de vinte e um anos, senão que os viveu, porque quem morre ao mundo sempre vive pera Deus e assi nunca morre, e foram, como está dito, seus anos vinte e um, bem poucos a respeito de muitas virtudes que já tinha alcançado; pelo qual em o mesmo letreiro se lhe aplica o que lemos de Enoc no livro do Eclesiástico, isto é, que brevemente cumpriu muitos tempos. Diz mais: que dormiu em paz, porque os mortos hão-de ressuscitar com tanta facilidade das sepulturas como os que dormem de seus leitos e por isso os adros são chamados cemitérios, que é o mesmo que dormitórios. Quando lemos que dormiu em paz, podemos coligir que teve a morte dos justos, que andam na vida sempre diante de Deus, até que no fim se vêm a unir e abraçar com Ele e a descansar em paz, como pedimos nas exéquias de nossos defuntos, sabendo que são bem-aventurados os mortos que morrem no Senhor"
Frei Luís dos Anjos, Jardim de Portugal [1626], ed. Maria de Lurdes Correia Fernandes, Porto: Campo das Letras, 1999, p. 102.
"A verdadeira imagem do passado passa por nós de forma fugidia. O passado só pode ser apreendido como imagem irrecuperável e subitamente iluminada no momento do seu reconhecimento. «A verdade não nos foge»: esta fórmula de Gottfried Keller assinala, na concepção da história própria do historicismo, precisamente o ponto em que essa concepção é destruída pelo materialismo histórico. Porque é irrecuperável toda a imagem do passado que ameaça desaparecer com todo o presente que não se reconheceu como presente intencionado nela."
Walter Benjamin, O Anjo da História, trad. João Barrento, Lisboa: Assírio & Alvim, 2017, p. 11.
"Conceição tinha outro, de que dizia maravilhas: As Tristezas à Beira Mar. E, lentamente, foi-se estreitando entre ambos uma amizade nova, cimentada em mágoas e alegrias colhidas nos romances. Uma vez, Ramiro perguntou a Conceição se acreditava em tudo o que os romances diziam. Ramiro disse-lhe que sim: que os romances eram mais verdadeiros que a vida, pois apenas se contavam neles tristezas e desgraças, e tristezas e desgraças eram a única coisa verdadeira que o homem encontrava neste mundo."
João Gaspar Simões, Internato, 2.ª ed., Portugália Editora, 1969, p. 309.
“Onde acabava o céu e começava a terra? E as árvores rumorejavam, os ralos cantavam – um estrépito novo, profundo, incessante, enchia a noite. Ficou um momento debruçado, escutando a amplidão sonora: invadiu-o uma tristeza diferente de todas as tristezas. Sentiu as lágrimas rolarem-lhe pelas faces. Dir-se-ia que a vida acabara para ele. Como era possível uma pessoa ficar assim de repente como morta, tão longe de tudo que amava? Entre o ser debruçado daquela janela e aquele que momentos antes se abraçara a chorar ao pescoço do pai já não havia relação alguma. Tudo o que até então se lhe afigurara a vida – a sua própria vida – era agora uma coisa tão distante como os montes que costumava fitar, abismado, do alto do Castelo de Leiria. Imaginava que para além ninguém podia ser feliz: era como se o mundo acabasse ali e depois fosse a frieza desolada de um planeta morto. Nesse planeta habitava agora.”
João Gaspar Simões, Internato, 2.ª ed., Portugália Editora, 1969, p. 22.
"Por esta altura, já pouco mais havia a fazer senão rematar toda aquela conduta com uma orgia na qual as bruxas e os feiticeiros copulavam livremente e se ofereciam ao exigente Diabo, que gostava de tomar as mulheres bonitas pela frente e as feias por trás. Do ponto de vista feminino, Satanás não era o amante ideal, como testemunhou Jeanne d'Abadie, de dezasseis anos, «porque o membro dele era escamoso e causava grande dor. Para além disso, o seu sémen era extremamente frio de modo a que ela nunca engravidasse dele...»."
Paul Newman, História do Terror - O Medo e a Angústia Através dos Tempos, trad. Nuno Batalha, Lisboa: Edições Século XXI, 2004, p. 40.
"O conhecimento do nosso infortúnio é a única coisa em nós que não é desafortunada."
Simone Weil, A Experiência de Deus, trad. Ana Cardoso Pires, Lisboa: Relógio d' Água, 2024, p. 60.
