"Les morts m' écoutent seuls, j' habite les tombeaux; Jusqu' au bout je serai l'ennemi de moi-même. Ma gloire est aux ingrats, mon grain est aux corbeaux; Sans récolter jamais je laboure et je sème.
Je ne me plaindrai pas: q' importe l'Aquilon, L' opprobre et le mépris, la face de l'injure! Puisque quand je te touche, ô lyre d'Apollon, Tu sonnes chaque fois plus savante et plus pure?"
Jean Moréas, Les Stances, Livre I, Paris: Mercure de France, 1920, pp 29-30.
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