SALA GRANDE

 

"Estou em crer que nem a arte

se suporta já um final feliz.

Contou-me que tinha chegado

pelo fim de uma tarde de outubro.

As vinhas cobriam-se de vermelho.

Ao abrir o portão de ferro

a muito custo,

as últimas chuvas tinham amontoado

as folhas caídas, deparou

com um jardim de heras, buxo e

ciprestes.

O vento arrastava a sombria casa, 

cada vez mais ia o escuro

os ciprestes

enverdecendo. Uma folha enlameada

bateu-lhe na cara; um morto que se

erguesse vindo da sala grande

com cortinados e varandas largas

não lhe teria tocado de outro modo

mole, rente ao seu apertado coração. Um

ramo de árvore ritmava nos vidros.

Contou-me, de modo tão simples

que viemos à terra para sermos felizes

e não para sofrermos sem parar. Uma 

sala assim carregada de espelhos, 

quando as folhas e o vento e os ramos

passam do fim da tarde de outono para

a noite do outono, quando a lua se levanta

e risca tudo de branco         revela

o que julgas ainda não ser."

João Miguel Fernandes Jorge, Invisíveis Correntes, Lisboa: Relógio D'Água, 2004, pp. 15-16.